As flores já não são o que eram.
Muito menos as rosas.
A breguice aos poucos se desfaz e
O mundo não se torna menos triste por isso.
Sem pétalas o boêmio não recita seu verso,
Não toca sua viola, nem ao menos brinda.
Guardo no coração momentos os quais semeei,
Vi crescer e se esfacelar todo o meu jardim.
Guardo no coração o romantismo, a amizade e
A paradoxal relação dessa relação.
Frutos surgirão, quiçá outras flores.
Contudo, Rosas como nós...
Os Rosas!
Isso não há de surgir!
