Sem título

Lá do alto

só ar intragável,

que não se respira;

os olhos ardem, nada se vê,

só se sente o bafo gelado no cangote

e a vontade da morte; o ar não propaga o som,

inicia-se o isolamento. Perdido no céu, salvo pelo inferno.

Paraty

I

Logo de cara o vento frio,

uniformidade cinza no firmamento;

marés inundam corredores históricos de

Paraty.

Contrastam, pois, com os coloridos balões

que saíram apenas da imaginação,

mas não possuem contexto,

nunca voaram.

II

Uma a uma, lado a lado,

cálices rubras e amarelas,

bem abertas, murcham  

e assumem coloração vermelho-vinho,

feito balões chineses

que brotam no jardim da pousada

em que repousam

os viajantes.

III

Montanhas irlandesas

(de verdes tão lindos)

temperadas por fumaças de névoas,

que ocultam as escadas que nos levam ao paraíso,

cume por dentre as nuvens,

de sobreposições diferentes:

na frente, nimbos;

por cima, neblina.

IV

Senzala - habitação, povoação

e residência de casas antigas

em ruas de pedra, batentes altos

e portas

e janelas de madeira.

Provocam mau jeito nos pés,

curados com facilidade

pelo samba das baías (olê lê, olá lá).

V

E tome rechaça

e cachaça para afogar

as mágoas

e comemorar

os doces da vida:

caçarola, quebra-queixo,

pra tudo na vida tem um jeito.

Amiúde, alude,

viva a brasilidade!

VI

Esse ar de colônia,

de escravidão, preto,

de alusão ao Imenso Portugal,

de batuques, corredores,

de capoeira, embolada,

de emboscadas e de revoltas

desenhadas em mapas

e guias para turista ver.

O gigante acordou

Hoje acordei querendo provar

não a práxis da madura teoria,

não a ideologia caduca do pragmatismo.

Acordei querendo persuadir

os mais eloquentes debatedores,

silenciar ainda mais os mortos

(e cantar para quem interpreta, compõe).

Quimera, quem me dera,

Confiança que se impõe.

Hoje eu acordei feliz.